Sete ha la pelle mia, gola riarsa
da quella solitudine ch’è assenza
di rugiada longa e sole, che sempre di notte scura è la scomparsa
e che di luce calda è sempiterna festa di presenza.
E ruga s’aggiunge a nova sigaretta,
solco si fa nel core e solco ancora,
iorno va retro a iorno co' la fretta
ch’ è de la vita più corta d’ora ‘n ora
onde dimando di morte la carezza
se m’è vicina o se pur me d’attender
puote ancora, rinviando a suo vantaggio la certezza
che non v’è scudo da proteger
omo, giacché contr’ella no, non v’è fortezza
o regno, che come suo l’etterno mai pretenda.
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25/07/ a.D. 2022
Immagine: ritratto di Hieronymus Bosch.
