O r che d'imbrattar carte mi diletto entro l'autunno d'una nova aetate, noto, e sì notando mi permetto, di ritener manìa qual gran vertute. Purpureo fior ch'a latte simigliava - donne lo dicon viola del pensiero - d'Occidente ogne zolla 'nfiorava, sì 'n fino al mar violava ogne sentiero; * non risparmiò pur l'occhi del poeta, se pur de l'occhi e' si dovea fidare, che mirando sedèa com'in attesa d'averne guscio, vasel per navigare fra dolci onde ov'è d'oro e pesa quant'altri non intende per...

N on si fermava, forse, il tempo , ma ora lo scorrere lento lo vorticoso mestier suo leniva. Vòlto a l'opera attento, de l'artefice a' lampo m'attempo e la creta, che già mi serviva, d'esser vaso procura per tempo, predisposta a la mano e d'accento a sera dolce forma rivelava. Se poi torno a l'usato tormento de l'andar con la vita a' contempo intr'a quel mondo ov'ella ci gettava pur l'attesa spartisco col tempo, e 'l mestier del trascorrere lento che volteggio di ninfa avvolgeva - l'arsura...

N e l'aria stupefatta di cobalto le penne usate graffiano la carta, incidon per dipingere l'assenza epigrafi qual turbini di pioggia che di novembre par justa compagna. Vera la notte attorno, e de l'impresa - sol uno sostenendo la battaglia - nella memoria non pareva traccia, come di neve in lieta primavera ch'a l'oro della spiga dà speranza. "A chi parlar al mondo?" la domanda, a chi canto d'augel ch'attende l'alba se della sorte sua nulla si cura come se 'l canto solo verbo fosse da'...