Menta, e verde l’odor si sente
tenendone una foglia fra le dita,
ma viòla irrompe ‘l colore presente
nel vieto rampicar de la salita.
Cambia ‘l tempo ‘n montagna non poco,
inganna ‘l montanar se pur lo fiuta
cambia l’amore che, da ch’era foco,
in letale pozïon presto tramuta;
entr’una goccia di pioggia d’agosto
muore l’estate appena iniziata,
lasciando a noi di sé solo l’attesa
che tutta d’acqua pare ricamata,
per quell'istante ch’a morir va tosto
e solo ‘n cor gentil trova la presa.
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19/08/a. D. 2024 Immagine tratta dalla rete e modificata dall'autore.
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