E se ‘l poeta ha occhi, folli più del Canto,
bene si mira sì qual è ‘l suo esilio,
voce velata, strazio sanza pianto,
nascondimento che non lucr’ ausilio
se non da’ gentil core che ne ‘ntende,
per sua vertute, naturalemente,
lo fine proprio, l’oro ch’ egli spende
‘n guerra justa a la vulgar semente.
D’ ogne parola egual’ è la battaglia
contr’ al gigante che ciascuno teme,
già che quel sasso ‘n cui nessuno crede,
qual fosse ago ascoso ‘n fra la paglia,
in fero ariete mutato l’ha la speme. Pianga Micene ogne perduta fede! Buscador de rimas 03/03/a.D. 2023 Dipinto di Mattia Preti: "Omero".
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